Ray Bradbury

Nos ha dejado el gran escritor estadounidense Ray Bradbury.  Tenía 91 años ya, lo que podría considerarse una edad normal más que aceptable para partir, pero en realidad, hay almas tan nobles que no deberían morir nunca, o que al menos, uno siempre lamentara su partida.

 Ray Bradbury nació en Illinois en 1920.   Despreció desde muy joven la educación tradicional y en cambio se formó en bibliotecas, donde leía con avidez y escribía sus primeros cuentos de ciencia ficción.  “Lo que funda toda escritura es el amor, es hacer lo que amamos y amar lo que hacemos” solía decir él.

Escritor de obras tan fantásticas como Crónicas Marciana sobre la hazaña épica de la  conquista humana del planeta rojo; o Fahrenheit 451, sobre una sociedad distopica que decreta la quema de todos los libros, Bradbury siempre fue capaz de buscar el corazón del hombre en medio de todas esas maravillosas e inquietantes historias.

Creo que nunca olvidaré ciertos cuentos de Bradbury como El Cohete: la historia de un pobre hojalatero que sueña con que él o alguno de sus hijos pueda alguna vez viajar al espacio.  O Canto el Cuerpo Eléctrico: sobre unos niños que se construyen una abuela robot para que les haga compañía y los cuide.  O el Invento Kilimanjaro de un hombre que con una maquina del tiempo viaja a salvarle la vida a Ernest Hemingway y lo conduce a la aventura que él siempre había soñado allá en las colinas de África.

Bradbury era un autor que siempre podía tocar nuestras fibras más sensibles. Que lograba emocionarnos, ponernos tristes o contentos.  Bradbury era la clase de escritores cuyos libros siempre nos hacían más humanos.

En teoría, uno como lector debería ir evolucionando hacia historias cada vez más adultas.  En cambio, creo que en mi caso siempre volveré a Bradbury.  Rilke decía: la verdadera patria es la infancia.  No se me ocurre una mejor forma de volver a dicha patria, a recuperar en parte el sueño de la inocencia que a través de los sorprendentes y maravillosos cuentos de Ray Bradbury.

 

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